Prediger Blog

Ein kleines gelbes Entlein läuft vor mir her, komisch mit seinem weißlichen Bäuchlein ins nasse Gras gedrückt und beinahe auf seinen dünnen Beinchen stolpernd, und piepst: „Wo ist meine Mama? Wo sind die Meinen?“

Und seine Mutter ist gar keine Ente, sondern eine Henne: Man hatte ihr Enteneier untergelegt, sie brütete sie zusammen mit ihren eigenen aus und wärmte alle gleichermaßen. Jetzt, vor dem Unwetter, hat man ihr Häuschen – einen umgestülpten Korb ohne Boden – unter ein Vordach gestellt und mit Sackleinen bedeckt. Alle sind dort, nur dieses eine hat sich verirrt. Komm her, Kleines, in meine Handflächen.

Und woran hängt hier eigentlich die Seele? Es wiegt fast nichts, die Augen schwarz wie Perlen, die Beinchen wie bei einem Spatz – drückte man es nur ein wenig, und es wäre nicht mehr. Und doch ist es warm. Sein blassrosafarbener Schnabel, wie geschniegelt, ist schon breit; die Füßchen sind bereits mit Schwimmhäuten versehen; es ist ganz gelb in seinem Gefieder, und die flaumigen Flügelchen stehen schon hervor. Und sogar im Charakter unterscheidet es sich schon von seinen Geschwistern.

Und wir – wir werden bald zur Venus fliegen. Wenn wir uns alle zusammentun, können wir heute in zwanzig Minuten die ganze Welt umpflügen.

Aber niemals – niemals werden wir mit all eurer atomaren Macht in einem Kolben, selbst wenn man uns Federn und Knochen gäbe, dieses schwerelose, armselige, gelbe Entlein erschaffen und zusammenfügen können …

Alexander Issajewitsch Solschenizyn, aus dem Zyklus „Kleinigkeiten“ („Krochotki“)